QUESTÃO DE LÓGICA

- Quanto é a passagem para o Porto?

- A primeira classe é vinte Euros, a segunda classe quinze Euros.

- E qual é a diferença?

- Cinco Euros, ora pois.

Depois deste diálogo Magal, um ENORME amigo, estava pronto a pular no pescoço da atendente do guichê naquele dia chuvoso que emoldurava a bela estação ferroviária de Lisboa.

Não é piada. Nossos queridos irmãos lusitanos têm uma lógica própria, pois desde pequeninos aprendem a responder apenas o que lhes é perguntado. E isso lhes coloca na invejável posição de estabelecer uma relação honesta com quem compreende um fato simples: não somos telepatas.

Já os telepatas por outro lado correm o risco de enormes mal entendidos. Acompanhem o diálogo hipotético de um colega de trabalho que vê outro chegar atrasado:

- Você sabe que horas são?

- Cara, você não tem ideia meu pneu furou em plena Brasil, quase bati!

Mas, se é para fazer um exercício de telepatia, posso até imaginar que o interlocutor só queria acertar o relógio.

O fato é que tais mal entendidos se refletem na construção de questões nas famosas avaliações bimestrais pelo Brasil afora. Aí veremos coisas como:

- Encontre o valor do X.

- Está aqui.

Ou ainda.

- Veja os números abaixo e escreva o seu nome.

- 10 João; 11 João, 12 João, 13 João...

- Como se mede a altura de um arranha céu com o uso de um barômetro?

- Pegue uma corda amarre o barômetro...

Deveria ser engraçado, só que isto me causa arrepios. Textos como “o serumano devia ser mas umano” simplesmente acabam com o meu dia.

A farsa é tamanha que o “finjo que ensino, fingem que me pagam e eles fingem que aprendem” já se tornou lugar quase comum.

E se é para falar de avaliações ainda teríamos que tocar no assunto da nefasta cola.

Outro porém é o fato de que avaliações em geral estabelecem relações de poder, e quando uma escola é contaminada por isto, o ódio entre os envolvidos pode se instalar. Aí é um verdadeiro Deus nos acuda.

É isso, ufa! Não tenho muito mais o que dizer. Espero apenas que meus poderes telepáticos lhe atinjam em cheio e façam compreender que não escrevo para queimar uma classe sofrida, ou mesmo para dizer que a educação é messianicamente a solução para tudo, mas que é um bom começo... Ora se é!

ÍNTEGRO

Não

Não me chame assim

Logo hoje que estou tão espalhado

Cacos de vidro pelo chão.

Tento não parecer

Com um velho

Que usava álcool como espada

Para se dividir em dois.

Não sou tão pobre assim

Comprei tantas máscaras

Que não sei qual devo usar.

Esqueci o meu rosto

Perdido por ai outro dia.

Enquanto colava uns pedacinhos

No esforço de ser um.

“Você achou o endereço do moço?” – “Achei sim Aninha” – respondi – ouço um suspiro de alívio, ela finalmente descobriu, mesmo que aproximadamente, onde eu poderia encontrar o artífice capaz de escrever na lápide da dona Jaísa.

Mais tarde eu mesmo passei no cemitério do Carmo para pedir desculpas a ela pela demora: “Jajá manda lembranças para o meu pai e para minha mãe, passou o dia dois e nem vela eu acendo, mas c sabe como sou...”

Engraçado, passei minha adolescência inteira discutindo como os cemitérios são inúteis, sempre tive uma visão que eu mesmo só fui capaz de explicitar quando assisti em Star Trek o ritual Klingon: “disponha do corpo como quiser isto é só uma casca vazia.”

Minha visão não mudou muito desde então, mas hoje com uma pequena variação - todos estes rituais, velórios e visitas são para aqueles que sobreviveram. Por um motivo muito simples: precisamos encerrar histórias terminadas, pois precisamos morrer, precisamos que amores, profissões e tempos de estudos sejam findos em algum ponto, sob o risco de nos tornarmos zumbis, em uma versão morta de nós mesmos.

Sobre isto já disse a Martha Medeiros em sua coluna semanal.

O que fica então é uma pergunta prática: o que escrever sobre a Jaísa, sobre a Maria Augusta (já até tentei), sobre... Complexidades, contradições, amores, desilusões, espiritualidade, saudades, saudades e mais saudades?

Aninha elaborou uma fórmula, e sabiamente pediu a opinião de suas irmãs, e logo a Jajá terá algo escrito, que não diz tudo sobre ela, e nem teria como, mas vai demarcar um profundo respeito pela matriarca que foi uma espécie de cola para manter uma família inteira unida.

Fui atrasado para o trabalho no dia seguinte, sempre me achei um cara diurno, mas finalmente o horário de verão me cobrou seu preço, só que antes de organizar o trabalho recebo a notícia: “roubaram diversas placas de bronze do cemitério de São José”.

Quantas filhas ficaram pensando cuidadosamente o que dizer para as suas mães? Quanto se investiu em tempo e energia para que diversas famílias encontrassem porto seguro em um campo sagrado e inviolável? Quanto de teu sal são lágrimas de Portugal?

 E finalmente entre tantas perguntas uma não quer se calar em um mundo doente...Quantas vezes a palavra saudade foi derretida para se transformar em pedras de crak?  

EM UMA CLÍNICA DE RECUPERAÇÃO

Nunca tenho certeza de que o que ouvi pertence a uma fonte específica, sempre confundi para pavor dos literatos Machados e Alencares. Só que desta vez tenho quase certeza de que foi o Kundera quem disse que o círculo é especial, pois nele sempre podemos inserir mais um como uma roda de ciranda.

Talvez, por isto tive finalmente a coragem de me inserir neste espaço onde outros viciados se encontram, e aqui dizer meu nome e assumir o quanto, não menos, o sou.

Meu vício é terrível e ao mesmo tempo magnífico, ele muda meu estado mental e me isola totalmente do mundo. Dosagens mais pesadas cada vez mais me levam a dimensões que eu pensava, não poderiam existir.

Como qualquer vício começou inocentemente, com algo socialmente aceito, era colorido e nele pude ver um menino com a língua presa e outro que temia água, as meninas por outro lado eram representadas por uma força descomunal e outra comilona. Com eles havia uma sensação de estar no topo do mundo. Humor leve, só que nele havia algo adictivamente poderoso chamado metáfora.

Quem me introduziu ao próximo passo foi uma amiga de minha mãe, e pasmem: ela guardava tudo aquilo em uma estante à vista de todos: aqui conheci um menino esperto, uma garota com nariz arrebitado, uma boneca de pano e um sábio de milho. Aqui tudo piora incrivelmente, pois tive o primeiro contato com algo trágico: um monstro com cabeça de touro e o maior de todos os heróis.

Na adolescência fui levado ao espaço e a futuros alternativos por Clarke e Asimov, em alucinantes jornadas pelas estrelas. Aqui já podia ser dado como perdido. Só que ainda piora, pois um tal de Huxley me levou ao céu e ao inferno, e um admirável mundo novo, através de algo que vou nominar com o perdão dos ouvidos mais sensíveis, a mais poderosa droga: filosofia.

Era como se eu tivesse entrado no Mundo de Sofia, algo como as aventuras de Alice. A euforia era tanta...

Depois me senti traído nos olhos de ressaca de Capitu, fui escravo com negras raízes e me perdi em mosteiro com o nome de uma rosa. Vi outro mosteiro ser construído pedra após pedra. Vivi a ascensão e queda do rei mítico da Inglaterra e do imperador tupiniquim de carne e osso.

Uma rosa se mostrou única no mundo de um príncipe que vivia em um pequenino planeta... Quem sabe ele não voou nas asas de uma gaivota que buscava a perfeição?

Tantas outras almas se perdem entre aqueles que me levaram como por encanto, onde ouvi um canto da mulher que procura espaço para o desenho da vida, o portuga que diz que toda a dose vale a pena se a ampola não for pequena, em um delírio infinito enquanto durou. Por fim acordei com dor de cabeça em uma estação com o Pedro pedreiro (que amava toda quadrilha) esperando o trem.

Delírios me levaram a uma fase mística na busca de uma estrela seguida por três reis, e de um incrível homem que liderou um povo escravo na travessia dos desertos da fé. Outros também falavam de um Deus despedaçado em uma terra inóspita, renovada pelo rio que a atravessa. Há ainda aquele no qual um guerreiro se viu paralisado por não poder lutar contra seu próprio sangue. Sem contar com os deuses com paixões humanas. E ainda, aquele que buscou respostas nas palavras dos que já partiram.

Conheci o mundo que foi e o que será, cresci buscando um universo paralelo onde donzelas, dragões  e heróis existem de fato, aqui tenho romance, política, ciência, história, palavras de dor e paixão, ou simplesmente a confirmação de que não sou o único louco a habitar este planeta.

Uma semana de abstinência me deixa mal, e confesso que não me afasto desta caixa de pandora por nada, por isto peço ajuda de quem puder, pois seja como for eu deste vício não me livro.

EXTREMOS

Quero um dia de vinte e cinco horas

Uma cesta lotada de amoras

Cerveja gelada de quebrar os dentes

Aprender até lotar o HD da mente

Um prato que me estoure a barriga

Discutir até dar briga

Sorrir de quebrar o queixo

Se for bagunça: um completo desleixo

Chorar até me sentir drenado

Portas escancaradas e sem cadeado

Dançar na chuva até cortar os pés

Irmãos: não menos que dez

Suor sob o sol escaldante

Se vier o frio que seja cortante

Um grito de gol que estoure a garganta

O olhar de piedade de uma santa

Ressaca de morrer ao fim do dia

Abrir mão de tudo que eu queria

Cantar até não ter voz

Pra que na hora da partida orem por nós
Mas enquanto não for levar-me, oh vida!
Que eu possa expressar este amor sem medida.

CONVICÇÕES

A Terra é azul disse o astronauta, mas o que é uma cor?

Deus é grande, então por que queremos encarcerá-lo em dogmas que pertencem a poucos?                                                                                                                

Aqui se faz aqui se paga, brinco é coisa de mulher, todo ator é veado, todo jogador analfabeto, o comunismo acabou, Bin Laden morreu, nada é mais rápido que a luz...

Deu no jornal, apareceu na TV, está no rádio, na net, e onde mais couber; mas isto não torna uma opinião verdadeira.

Não sei, e cada mais me faltam convicções.

Cadê aquele menino que defendia suas posições com tanto fervor?

Por que o mundo teima em me contradizer a cada passo?

Por que a mesma frase (doce) que acabou de sair da boca de meu melhor amigo soa tão ofensiva em outros lábios?

O fato é cada vez sei menos.

Vou catando conchinhas, e o mar não tá nem aí.

Quero escrever algo inútil

Inútil e sem nome

Sem nome ou estética

Nem mesmo moral no final.

Inútil como flores e estrelas

Guitarra em agonia

Ou o coração da bateria

Inútil como um pensamento profundo

Alegria da festa

Dores e dores

Do que implora em vão.

Orvalho matutino que beija a flor

Bilhete esquecido na gaveta

E a aula enfadonha

Para o aluno que dorme.

Inútil como o amigo que nunca voltou

E o plano que não se concretizou

Como o gesto gentil

Para alguém cujas as costas, é tudo que se vê.

Poesia sem rima

Canção que não toca mais

E para o estadista estúpido...

O pedido de paz.

Relógio que atrasa

Agenda do ano passado

Jornal de ontem

Churrasco sem brasa.

Indignação de quem cala

E para quem fica: a mala.

Que seja assim minha poesia inútil

Mas que pressione o braço que não sangra

Amenize a ferida escondida

E preencha o vazio

Secando sem saber o porquê

Da lágrima que deixou de rolar.