NÓS 4

 Tenho um amigo que escreve, outro que revisa, outro ainda que lê. De um modo absurdo os três me deram um tiro de canhão, e todos no mesmo dia. Sabe aquela canção de Teresinha de Jesus, pois é. Fui a queda, e ao chão. A vantagem é que do chão a gente não passa. Pelo menos até Dante inventar o inferno. 

Você acredita que um cara que revisou não menos que Drummond teve a pachorra de comparar um texto de Machado com meus versos e reversos. Para tudo e vai lá pegar meu ego que está quicando no teto. 

Mais cedo um amigo que tem mais intimidade com Jesus vem me dizer respeitosamente que entende meu coração agnóstico. A canção que toca no fundo é “se todos fossem iguais a você”. Aqui cabe lembrar de uma referência do passado, torcedor do Olaria, que sempre dizia são onze contra onze, em nenhum outro lugar do mundo um oprimido tem tamanha oportunidade de vencer. Seu Omar, sempre tinha uma palavra ou outra de sabedoria, pois entendia os malucos de verdade. Ele mesmo era maluco antes de se encontrar com sua espiritualidade. Assim compreendia que não cabia a ele julgar os caminhos dos outros.  

Logo de manhã quando vinha o Sol e as gotas de chuva que ontem caiu leio o texto fresquinho de um poeta que tem a gentileza de compartilhar seus escritos comigo, sugiro que recite com “todo sentimento” ou “O céu de Santo Amaro” como pano de fundo. Aqui percebo que ele sorrateiramente roubou minhas palavras.  

Como expressar o amor por quem vê beleza no pouco, no detalhe, até mesmo no invisível?

Meu coração ateu quase acreditou nas suas (seis) mãos. Isso não foi um breve adeus. Foi um venha aqui. Você não está sozinho. 

VIDA QUE SEGUE

Ele me liga e quando entro na chamada de vídeo percebo que ela é compartilhada. Nela junto de meu filho está minha nora, aquém do oceano minha esposa e os pais de minha nora. Estamos como que em casa. Há alguns anos este tipo de reunião ocorreria ao vivo e a cores. Hoje nem o Atlântico pode nos afastar.

Na mão de meu molequinho está sendo exibido algo que demorei um bocado para entender do que se tratava, só não digo que a ficha demorou a cair por temer que essa expressão denuncie a minha idade, o que de imediato me transformaria em uma espécie de vovô.

Finalmente entendo o que está ocorrendo. Outra coisa determina que finalmente sou progenitor (além do uso dessa palavra que só velho entende), e não é o cartão de estacionamento que permite usar algumas vagas preferenciais. Se trata, de fato, do resultado de uma ultrassonografia.

Em minha vida já presenciei alguns atos de coragem, coisa de bombeiro. Então cabe ressaltar o que é coragem de verdade: não a ausência do medo – que em última análise é o instinto de preservação evitando que sejamos extintos. Coragem é o fazer. É compreender o necessário apesar do medo. É Arjuna não fugindo da luta para encontrar o dharma.

Dentre esses atos está lá no topo da alma humana, outro, que também é de esperança. O criar e o recriar. Nesses momentos sombrios em que o mundo diz que não, o amor se multiplica em um monte de células que juntas não passam muito de 6 cm. O que sequer pode ser significativo em uma das medidas fundamentais do sistema internacional, mas ao se juntar ao tempo e a massa trazem ao universo um brado retumbante que nos põe no meio do caminho entre o ínfimo e o infinito.

Dois de meus maiores amores se prepararam, se esforçaram, se organizaram, se amaram. Tudo isso foi feito para nos trazer uma nova vida.

REFERÊNCIAS E REFERENCIAIS

Para não dizer que isso só acontece comigo vou apontar o ocorrido com um poeta de verdade, em minha opinião não um poeta qualquer, o maior que já ousou bagunçar e construir a língua brasileira. Logo depois de um vestibular analisar seu texto ele simplesmente publica uma crônica no finado Jornal do Brasil discordando. Mesmo assim a banca bateu o pé e manteve o gabarito, a despeito dos inúmeros pedidos de anulação. Ou seja, se você quer que algo que escreveu não tenha interpretações divergentes simplesmente não publique, o que no cerne da palavra significa tornar público. Por sinal eis o motivo de bancas evitarem textos de autores vivos.

Fosse esse um texto informativo me sentiria obrigado a responder algumas perguntas, tais como: Quem? Quando? Onde? De que forma? Qual a motivação? Assim é o que faço nas aulas de física quando jogo uma bola no ar. Ou seja, se você está lendo isso aqui quer dizer que você disse sim ao meu do you wanna dance? A ausência de referencias abre um espaço no seu imaginário.

Tudo fica bem diferente durante as aulas. A tal bola que jogo vai ter energia cinética, potencial gravitacional, rotacional (se estiver girando), velocidade, aceleração definidas... assim podemos prever o que acontece com a tal esfera. Tudo isso fica relativamente fácil se você vê o movimento do lado de fora, estático em relação a um referencial inercial. Entretanto para uma infeliz formiga que está sobre a tal pelota tudo é bem diferente, ou até fatal.

Aqui é que metáfora e metafísica começam a rimar. Um bom exemplo disso é esse clip: https://www.youtube.com/watch?v=HCEzzlgG5RM, .... (intervalo para você ver enquanto eu calculo o tempo de queda da bola e preparo o funeral da formiga) ... no qual Kate Bush atinge notas capazes de quebrar copos de cristal (já que mencionei aulas de física isso não é fake – o nome disso é ressonância). Antes de saber do que a música versa observe a intepretação da artista. Se você responder a ela como se visse um filme de terror ou fantasia, sua mente deu um salto quântico e levou exatamente onde ela quer te levar. A história da música é sobre um fantasma que quer voltar para casa. Nesse ponto saber ou não as referências não impede que você seja arremessado para longe de tudo, igualzinho a formiga que estava na bola e agora está contando piadas de elefante para São Pedro.

Enfim, nem sempre queremos quebrar as muralhas de Jericó, o soar das trombetas aqui só têm a intencionalidade de quebrar as barreiras entre mim e você. É por isso, somente isso, o que me faz abrir mão de um texto que deveria ser só meu, somente meu, meu só. Só para que eu não esteja só. E que assim seja para sempre, ou pelo menos até que o chat gpt me substitua.

 

Remo Noronha

 

ps. O poeta do primeiro parágrafo é Carlos Drummond de Andrade. O que revelo a contragosto, nada é pior do que uma piada ou uma metáfora explicada.

Dois meninos que roubavam livros

Como tenho escrito bastante corro o risco de ser repetitivo, mas lá vai: só vou acreditar na tal meritocracia quando todos tiverem acesso a pão e livros. Como cheguei a essa conclusão? Fácil responder, em minha casa havia um menino sempre tinha um livro ou dois a disposição. Ele também sabia ser repetitivo quando necessário, entre suas frases prediletas vou pinçar duas: “livro quem empresta é bobo, quem devolve é otário”, “a gente tem que ler de tudo desde panfleto até bula de remédio”.

Nesse momento você pode pensar que o Maninho era uma espécie de vilão, mas é justo o contrário, em minha infância ele era o meu herói improvável. O menino que se queimou todo para fazer café enquanto o resto da família ainda nem havia acordado. O rapaz que incentivava todos a ler. O homem que faz da luta pela justiça social sua bússola ética.

Tentando seguir o exemplo até hoje leio temas que não me agradam o que passa por tarot, autoajuda e horoscopo. Afinal como discordar de algo que você nunca leu. E foi assim que um livro que analisava os contos infantis caiu em minhas mãos, e como estamos falando de improbabilidades isto se revelou em uma chave incrível para a interpretação de textos literários.

Em resumo a ideia é a seguinte: pegue um arquétipo qualquer, por exemplo a figura paterna, e o dividida entre o lobo e o lenhador. Assim podemos criar uma trama onde luz e sombra estejam em movimento e tenham a chance de dialogar. A partir desse ponto passei a ler de um modo totalmente diferente, o que por sinal também serve para interpretar sonhos.

Um bom exemplo disso é a série sobre um médico genial e irônico; cuja personalidade marcante lembra demais meu irmão. Quem vê logo de cara, entende logo que o nome do médico é referência ao Homes. Até aí é elementar, meu caro Wilson, desculpe, Watson. O problema está em como mostrar para o público como uma mente analítica funciona por dentro. Chega aqui a hora de pegar uma espada literária para dividir o personagem em detetive e auxiliar, ou oncologista e o clínico. Assim o que se passaria só na mente vira diálogo.

Aqui chegamos no capítulo final de House , quando algo incrível acontece. Por um motivo que não lembro, lá se vão os dois melhores amigos em uma road trip. É isso pensei. Assim eles deixam de ser indivisíveis do duo. É para isso que serve a literatura. Finalmente entendi que quando essa luz se acende percebemos que nossos textos são coletivos.

Compreendo isso justo quando meu melhor amigo cumpre a parte dele, pega o carro vai para o sul do mundo, algo que combinamos fazer juntos. Então esse texto foi roubado diretamente da mente de um cara que vai encarrar essa jornada individualmente.

Rei morto

O texto que fiz sobre nostalgia continua ecoando por aí. Sei que fico forçando a barra perturbando meus 12 leitores de sempre. Sou pra lá de chato mesmo, sempre em busca de conexões com as ideias que teimam em brotar no cortex pré-frontal. Além disso me sinto obrigado a lidar com pessoas e suas opinioes. Se a gente deixa essas relações para lá acaba preso em algum casulo. Então três fatos se somaram ao contexto:

1.     Um vídeo de IA mostrando os personagens dos desenhos animados, envelhecidos, se abraçando;

2.     O alcançar dos 60 anos de meu melhor amigo; e

3.     Outro vídeo elogiando as músicas dos anos 80.

Esse terceiro assunto gerou profundo debate com outro grande amigo, com o qual fiquei disputando quem iria mencionar a música mais antiga. Quando chegamos a Mozart demos o assunto por encerrado. Ou pelo menos, esse assunto, pois logo volto a outro que veio no trem do pensamento, ou melhor, emendado que nem cantiga de grilo, como diria minha mãe.

O interlúdio aqui vai ser estabelecido ao oferecer congratulações natalícias, pois é assim que velhos dizem feliz aniversário. Aqui o tema rodeou o cartão de estacionamento recém adquirido e a constatação de que como somos muitos sexagenários por aí com o nosso valor de mercado é depreciado. Pois assim funciona a lei da oferta e da procura.

Voltando a conversa, ao chegar no Amadeus e sua extremadamente bela canção chamada Lacrimosa, o amigo pontuou que ela se referia ao juízo final, e não a partida do pai do autor. Fato que ficou no meu inconsciente desde que vi o filme sobre o compositor.

Aqui fica o mote de minhas escritas: Jamais deixe a verdade atrapalhar uma boa história, pode até ser que ao ver o filme eu estivesse aprisionado pela relação entre o Simba e o Mufasa do Rei Lear, ato falho, Rei Leão. Cansei de ver os olhos de meu filho se desmancharem em lagrimas durante a cena tantas vezes repetida no vídeo cassete.

Agora se agarra aqui na minha mão. Penso que em algum dia da vida de um homem ele é quase obrigado a se despedir da figura paterna para que ele mesmo assuma a coroa, seja essa da Noruega, da música pop (Michael Jackson que o diga), do futebol ou mesmo dos tempos imemoriais representados pelas savanas africanas.

Isso tudo só para dizer que a tal nostalgia pode ser embalada em uma canção de ninar, cantada por um pai que simbolicamente já partiu. E pode até mesmo não ser uma dor se entendermos que, velhos que somos, mudamos de papel. Isso pelo menos enquanto outro rei não venha nos tomar aquilo que lhe é de direito.

CERTAS CANÇÕES

 Ouço ela, linda, espalhada pelo mundo

Um tenor é tudo que se precisa

Se não há luz nos olhos ela sobra na voz.

O som se apresenta para a guerra ou para o amor

A expressar o que não posso definir.

Então um bemol desce, porém
logo se eleva sustenido.

Seu campo é elétrico, tem gravidade, magnético certamente

Atômico no micro, poderoso ou destrutivo no macro

É, enfim, harmônico.

Sozinho guardo nas mãos o que minha voz não sabe dizer.

Seis cordas não podem prender tal poder indefinidamente

Ele se espalha no ar em um raro momento de beleza

Mesmo sendo aprendiz, artífice

Repetindo o que já disseram criador e criatura.

Nada disso importa, apenas canto baixinho

Junto com o último e estrondoso acorde

Com ti(go).

HERÓIS

O narrador da minha penúltima passagem de Comando cometeu uma pequena gafe que acabou virando uma piada interna. Ao ler a lista de convidados anunciou o nome do Sargento Herói, quando deveria te lido Herdy. Costumo dizer que a única pessoa que não pode errar meu nome é minha linda esposa, filosofia compartilhada pelo amigo que apenas sorriu com o deslize.

Lembro disso quando acabo de perceber que no último texto disse que Perseu era o líder dos Argonautas, quando na verdade deveria ter citado Jasão. Então vamos pôr ordem nessa bagunça:

1.      Hercules fez uma porrada (palavra perfeita para quem bateu até em Marte) de trabalhos, mesmo assim costumamos dizer que foram 12;

2.      Teseu é o cara que fingiu ter tesão por Andrômeda para pegar o touro a unha;

3.      Perseu virou estátua em um montão de lugares, mas não diante da Medusa;

4.      Jasão juntou uma galera e colocou numa galera (desculpe num trirreme), mas quem resolveu a parada mesmo foi Medéia, que no fim das contas teve mais um dia para destruir o passado e o futuro do ingrato;

5.      Ulisses foi o cara que ralou para voltar pra casa;

6.      Aquiles era o do calcanhar de vidro;

7.      Homem Aranha é aquele que não viveria trepado em paredes se conhecesse a Mulher Maravilha; e (meu preferido)

8.      Heitor o cara que se manteve fiel aos seus valores mesmo derrotado.

A lista fica incompleta. Conheci alguns outros que o foram diante de meus olhos. Bombeiros que deram a vida. Professores que mudaram comunidades ao seu redor. Isso só para falar das profissões nas quais fui amador, amante e amado.

Heróis têm mil faces. Vivem no dia a dia. Recusam o chamado, pois não pedem para ser heróis. Atravessam a ponte entre o mundo e o sagrado. Enfrentam monstros que vivem em seus corações. Encontram a sabedoria pelo caminho. Se retiram nas cavernas do inconsciente. Sobrevivem. Voltam para mostrar o que aprenderam para o mundo. Ou seja, são pessoas como eu e você.

O problema está no fato de que não percebemos como nossas vidas são extraordinárias. Então, vivemos em busca de uma metáfora estrondosa e passeamos por aí sem notar que somos protagonistas de nossa própria jornada.