É PRECISO SABER VIVER

Há uma canção que diz que quem espera que a vida seja feita de ilusão... se continuar aqui vou acabar escrevendo-a toda, talvez você a queira como pano de fundo, ou mesmo ouvi-la antes de ler. Em síntese rapadura é doce, mas não é mole.

Anteontem (ou de um modo mais genérico, já que vou me remeter a outros passados – antes de ontem) fui ao mercado e dei de cara com uma menina toda vestida de Vasco. Havíamos acabado de perder, em um eterno dia da marmota. Mesmo assim exclamo: “Menina, como você está bonita! Vai a algum baile?”. Ela sorri, mostra a tatuagem e diz: “Não tem modinha aqui, sou raiz!”. “Bacana”, respondo, “Não tenho usado minha camisa para evitar confusão”.

Aqui cabe uma breve explicação, a que vou voltar em breve. Há uma diferença entre palhaços e bufões, enquanto estes riem de você, aqueles o fazem sobre a condição humana.

Volto a sorrir para ela que me diz que torce pela história de negros e operários. Uau, antes de tudo ela é antirracista! Então ao nos despedir dou um abraço e penso: eis aí uma pessoa que sabe o que ganha quando perde.

Volto aos bufões. É comum vê-los dizer que o mundo está ficando sem graça. Eles não conseguem fazer outra senão aquela na qual o riso, ou melhor, o ricto, se exerce apontando para baixo. Só fui entender recentemente que o que eu chamava de um sonho fascista ocorre em uma sociedade hierarquizada na qual homens valem mais que mulheres, ricos mais que pobres e todas essas baboseiras. O problema é que na origem hierarquia significa ordem sagrada, na qual a única coisa que se ganha ao evoluir é responsabilidade. Então decidi parar de usar essa palavra para definir o que não passa de desprezo de alguém minúsculo que precisa, desesperadamente, parecer superior.

Vou poupar você da citação de Darcy Ribeiro sobre as derrotas, apesar dela estar ecoando em minha mente até mesmo quando ganho. Vou apenas contar sobre como as minhas falam mais de mim do que minhas vitórias.

Era julho de 2015. Havia acabado de desistir de uma carreira no oficialato do Corpo de Bombeiros, quando a vida deu o maior susto que já passei. Como diria minha mãe era o dedo mindinho de Deus tocando minha cabeça. Então levo meu filho para um dia de trabalho na Prefeitura da cidade com o maior nome do Brasil, onde estava, orgulhosamente, fazendo Defesa Civil. Naquele dia eu iria solicitar três meses de licença médica, esfriar a cabeça, para depois decidir o que fazer com o resto de minha vida. Meu chefe na época também estava de saída, pois é uma pessoa que prefere perder, a perder a dignidade. “Remo, só estava esperando por você, antes de solicitar minha exoneração”. Então olho pro meu filho e digo: “aprende ai, meu moleque, como se jogam três meses de salário fora.” E foi assim que determinei minha saída junto como o Anibal.

O que ganhei perdendo? Um amigo para o resto da vida. Naquele dia fui campeão.

PS. São José do Vale do Rio Preto perdeu o título de cidade com maior nome... como já disse. Tenha cuidado ao perder até mesmo uma agulha. Você pode até ganhar uma perfuração no pé.

CADA PASSO

 Estou aqui tentando me distrair, então pego as tablaturas das canções para tocar no estilo fingerstyle.

Aqui cabe uma explicação. Aos 58 anos minha garota viu meu treinamento de goleiro, na hora ela não disse nada, mas... Bem, quem não conhece minha gata não tem ideia de como ela pode ser incisiva. Ao chegar em casa ela simplesmente disse: “acabou!”. “Acabou o que Aninha?”. “Não vou ver você se esfolando no campo de novo”. Assim terminou uma carreira que começou aos 8 anos iria completar um jubileu de ouro.

Naquele tempo eu já estava pensando em pendurar outra chuteira, ou melhor o giz. Assumo que cansei de lecionar, outra atividade quase tão longeva, que começou aos 13.

Costumo dizer que sou careta por saber que nunca seria capaz de curtir algo sem me viciar.

Assim me viciei em futebol, em equações, em literatura, em mitologia, nos mistérios do universo e, recentemente em acordes.

Ou melhor, em tablaturas. Pois o estilo que decidi seguir, exige que ao me agarrar em um violão é necessário aprender a ler uma linguagem que mistura matemática com as antigas partituras.

O problema é que se trata de um nível de exigência bem difícil se seus dedos já começaram a mandar sinais das dores comuns a quem é sexy... sexagenário.

Por outro lado, não é nada mal para quem é compulsivo. Assim eu ainda posso ver canções que se entregam a minha voz chinfrim em menos de uma semana, para essa os acordes e alguma batida ou dedilhado são o suficiente.

O mesmo não ocorre quando dou de cara com uma tablatura. Aqui o buraco é mais em baixo. Há músicas que exigem meses e outras até anos.

A essas a dedicação vai trazer outros presentes improváveis. Canso de dizer que não há dia em que o violão não me ensine algo novo.

Hoje, por exemplo, revisitei o Sting, que canta nas cordas de nylon algo como “cada passo que você dá estarei te olhando”. Para mim parecia obvio que não se tratava de uma canção de amor, mas uma de posse. O fato é que ela voltou ao meu violão justo em um dia que você trouxe duas ou três palavras sobre um susto que tomou.

Assim essa canção passou a ser uma pequena oração, meu filho, justo para você que agora sabe o que é ser pai. Basta mexer um pouquinho na tradução para dizer: “qualquer passo que dê estarei cuidando de você.

ACORDEI

Quando não sei como tocar a vida...   

Eu toco violão.

PENSAMENTO DO DIA

Ruim que seja lidar com gente enrolada, é bem pior lidar com gente enrolona.

SENÃO EU VOU PRA JACAREPAGUÁ

Antes de tudo devo declarar que não vou fazer o mínimo esforço para tornar este texto engraçado. Ela é que era a graça. Ela não está mais aqui para contar. Então que seja uma homenagem.

Também não vou tentar fazer que este texto seja grandioso, essa missão ficou para o meu filho, que é neto dela e acabou de escrever sobre o lindo dia que ela fez questão de votar. A insistência veio com a fala de que ele tinha o direito garantido de fazê-lo, enquanto a geração dela teve que lutar por esse direito.

Também não vou tentar criar aquele clima delicioso de subúrbio. Outro Chico já fez isso ao compor Gente humilde.

Vou simplesmente contar uma breve história:

Jaísa estava com suas amigas na porta de casa, quando viu um cara estranho se aproximar. Ele usava um velho casaco jeans e uma calça tão jeans e tão velha quanto o casaco, a despeito do calor. Tinha cabelos longos, falava sozinho e andava cantando.

Talvez você não conheça a música antiga na qual o cantor se dizia neurastênico e que se não se cuidasse ele ia acabar em Jacarepaguá. Essa canção se refere a colônia na qual seres humanos eram empilhados.

Então ela chama as amigas para dentro de casa: “gente, vamos entrar logo, mais um que fugiu”. Seu senso de proteção era uma de suas marcas. Assim como hoje em dia, não era fácil ser mulher, de fato nunca foi. Sua reação era automática. Cabia a ela proteger, em especial suas cinco lindas filhas.

Mas... quem não gosta de uma fofoca que atire a primeira pedra. As três ficaram encolhidas na sala e tentavam ver o doido pelas frestas.

O louco para, bate palmas e grita: “Aninha, Aninha!”

Pronto, o maluco quer justo namorar minha filha!

Jaísa era sábia e perceptiva, ela estava certa. Afinal foi ela que educou a menina mais linda que já cruzou meu caminho. E eu, bem, eu sou louco pela filha dela.

ENVIANDO O AMOR PELO AR HOJE

Um dos lances de aprender inglês é, finalmente, saber o que dizem as letras das músicas que você curtia antes dessa confusão começar. Quem nunca cantou Ai faida bi dai, ao invés de I started to joke, atire a primeira pedra. Seja como for além da vergonha (própria ou alheia) sempre fica o aprendizado. Um deles é depois de ter trabalhado no curso de inglês, aquele na qual a publicidade orgulhosamente ostenta que “você vai falar inglês igual a americano”, finalmente entender que já sou (latino) americano, que minha obrigação é me fazer entender na minha própria língua, e que tenho que me orgulhar do sotaque de um brasileiro que penou para dominar a língua do dominador.

Voltando as letras das músicas tem de tudo:

1.    Algumas delas são decepcionantes. Letrinhas mequetrefes escondidas em belas canções.

2.    Outras que usávamos para dançar lentinho, definitivamente não foram compostas para isso, como a melô do papel que versa sobre construção de casas.

3.    Há aquelas cuja história surpreende, como uma das mais lindas dos Beatles cuja musa inspiradora foi, depois, roubada pelo melhor amigo (que por sinal fez outros dois verdadeiros hinos a mesma garota.

4.    Há aquelas cuja versão que você ouve não tem qualquer relação com a letra original, com destaque para Hey Jude na qual Sulivan e Massadas traduziram remember como esqueça.

5.    Há aquelas que chamam atenção por simplesmente fazer história.

É nesse espírito que quero dividir contigo os dois sentimentos opostos que uma linda canção do Vangelis trouxe para minha vida. Quando ouvi Deborah pela primeira vez ela só me trouxe tristeza. Estava em um baile e tomei uns três tocos antes de me retrair em um cantinho de minha insignificância. Qual menina ia querer dançar com um moleque magricelo, pobre e desengonçado?

Uns trinta anos depois lembrei da canção e decidi que que seu ritmo lento poderia servir para alguma de minhas aulas, confirmando a vocação de trazer velhas canções para novos alunos.

Qual foi a minha surpresa ao entender que ela falava sobre uma carta recebida por pai orgulhoso de sua filha. Em um trecho ela diz: you're sending your love Thru' the air today, com referência ao fato de que as tais cartas viajavam de avião, muito antes de serem ondas de luz através de alguma fibra ótica.

Sei bem que minha interpretação é muito pessoal e bem forçada, mas como já disse antes todo tradutor é um traidor, então caso você queira saber o que o autor quis dizer: pesquise. O que a letra diz para mim é do orgulho da menina que não tirei para dançar, mas aquela que criamos com amor. É bem provável que minha comissária de bordo preferida esteja no ar agora em algum avião da LATAM.

O HERÓI BRASILEIRO

O Caramelo não é um cara qualquer.

É um cara caramelo.

O Caramelo não pulou no pé do cavalo,

Nem bateu no ganso ou criou um galo.

Mesmo assim fugiu do Cão Policial.

O Caramelo não é cãovarde, mas não é mané.

Tem bossa e samba no pé.

Foi na igreja com o São Bernardo.

No culto com o Cão Pastor.

O Caramelo tem fé e tem dó, de quem não sabe que Deus é um só.

O Caramelo tá na pista e se desmancha por uma sambista.

Foi no terreiro pedir axé, no batuque do candomblé.

Depois se faz de atleta correndo atrás de bicicleta.

De noite ainda se entusiasma e uiva quando vê um fantasma.

De manhazinha não enrola e leva o menino pra escola.

O Caramelo sabe muito bem onde não pode pedir esmola.

O Caramelo não é otário, sabe quando pode sair do armário.

De tardinha abana o rabo pro padeiro português, em troca de pão francês.

De noite, sob a marquise, pena um bocado.

Lá ele esquenta o menino do pé quebrado.

Ele já foi verde, e agora é o elo, do focinho ao artelho,

O seu coração é vermelho.

Ao passar pelo Caramelo sorria.

Improvável que seja, ele vai viver por mais um dia.