Um amigo e seus passarinhos

Em seu caminho brotam flores e frutos

As aves cantam

Depois voam

Elas não lhes pertencem

Como nada a ninguém

 

Elas lhes tocam o coração e partem

O coração se parte

O coração se abre

Para o meu amigo que não tem gaiolas

Torcedor

A palavra vem de torcer que é o que as jovens faziam com seus lenços brancos, cujo propósito original seria acenar para os seus jogadores prediletos. Então a pergunta: “por quem você torce” se tornou o modo oficial de entender uma paixão incompreensível.

Aí alguém lá longe no campo chuta um objeto esférico, que teima em quicar e rolar (aquele que chamo de Vossa Excelência), e este toca as redes de um modo peculiar, é a pesca de um enorme atum.

Delírio.

Orgasmo coletivo por procuração.

Você não chutou nada. Não cabeceou nada. Não treinou a semana inteira. Não entrou em campo com um tornozelo que mais parecia o pilar do World Trade Center. Não tomou cotovelada do zagueiro de dois metros e noventa. Não tomou um cartão amarelo porque reclamou. Não sentiu seu pulmão quase explodir na corrida. Não deu um biquinho no momento certo.

Seja como for você grita!

E também o narrador que vai dizer: “lindo, lindo, lindo”, ou “ripa na chulipa”, ou ainda (meu preferido) “olha lá, olha lá, no placar!”.

E também o empresário que trouxe um cara lá da Itália para ver o seu atleta.

E ainda o dirigente que via as chances de reeleição minguando.

E o patrocinador que vai ver sua marca em destaque.

E o político que vai usar a camisa do time na próxima live.

Não importa: você vai abraçar o  cara ao lado, um maluco que você nunca viu antes e pular que nem pipoca.

Esse gol é seu.

Meu querido filho

Dentre diversas coisas pelas quais passamos uma delas, que não me esqueço, foi o fato de que tive o privilégio de ser professor.

Naquela época eu brincava contigo e dizia que era ótimo ter um aluno no qual eu podia dar uns cascudos sem que o pai reclamasse. Então, a frase “poooorrrr faaaavooooorrrr Francisco!” Ficou famosa no Colégio Rogelma.  

Sei que no todo valeu muito a pena, superando a máxima de que dois bicudos não se beijam; uma vez que personalidade marcante, senso de justiça próprio e teimosia parecem ser atávicos.

Com o passar do tempo tive a chance de lhe explicar que a soma dos quadrados dos catetos equivale ao quadrado da hipotenusa, e aprendi que eu sou um geômetra que formou um algebrista. Também lhe ensinei que a Terra é Geoide, para somente com a série atual da franquia Star Trek você finalmente entender que devemos ir aonde nenhum homem jamais esteve. Passei muito tempo lhe doutrinando para finalmente nos encontrarmos na mesma torcida, mas ainda cabe a você aprender sozinho a lidar com as próprias derrotas. E recentemente tenho lhe ensinado que as palavras o vento leva, só que as suas colocações me mostram que hoje você tem muito mais clareza de como lidar com seus desafios profissionais do que eu jamais pude.

Também aprendi. Aprendi muito. Entretanto, vamos combinar que hoje não estamos aqui para falar de mim.

Hoje quero lhe ensinar a última lição antes de você se transforme em um trintão, e como é uma lição difícil você vai ter um ano inteiro para ruminar a simples ideia que vou lhe passar: Você bem sabe que em inglês você não vai ter 29 anos, você vai to be 29. Eis aqui meu segredo: os ingleses foram muito mais sábios... os anos não lhe pertencem, no máximo você pode ESTAR por ali em um breve momento.

Então: Viva!  Curta! Aprenda! Siga adiante!

Esse momento também vai passar.

Quanto a pertencer, saiba que pouquíssimas coisas são suas. E uma delas é o meu coração.

Navegando

 Não sou um remo que rema

Sou um remo que rima

As palavras que não me pertencem

Assim que comunico a ação

A meta é a metáfora

O pulmão da mente

Quando entra é inspiração

Quando sai é ex...piração

Exausto me posto

E venho a público pelo avesso

Trago a alma para a rua

Nua, crua e finalmente sua.

Ódio

Um dia vi um lobo falando bem dele dizendo basicamente que ele era um líder que falava o que pensava.

Não esqueço do alerta da Lupina: há lobos que se vestem com a pele de cordeiro, mas também há lobos que se vestem com pele de lobo.

Enfim, é preciso mais que intuição para avaliar o lobo que chega. Cansei de ver lobos velhos se enganarem sobre o caráter dos outros como se fossem filhotes.

Alguns sinais são óbvios:

- Se não trata uma loba como a encarnação da Grande Loba.

- Se valoriza demais a matéria.

- Se perde o controle com facilidade.

- Se tem todas as respostas sobre o que é sagrado, mas desconsidera qualquer visão diferente.

- Se cansa falar de sua própria integridade, mas de um jeito ou outro acaba tirando vantagens.

Ou ainda:

- Se um lobo fica o tempo todo lembrando quem ele é, provavelmente ele mesmo não sabe.

Mas principalmente:

- se traz a fagulha do ódio nos olhos.

Outros detalhes são mais sutis, e se resumem em uma intuição diáfana e um cheiro podre que não conseguimos definir muito bem.

Assim foi a chegada do Rasteiro.

Eu imaginava que ele não conseguiria enganar a ninguém. Tão direto era o seu ódio e a maneira com a qual ele sempre desprezou as seguidoras da Grande Loba. Sei que já disse isso antes: não há nada de errado em seguir o Grande Cão, mas há muito de desprezível naqueles que não respeitam a centelha do sagrado nos outros.

E assim ele trouxe a semente do ódio, travestida em culto ao Grande Cão.

O ódio se espalhou por todas as terras.

Mas de tudo o que mais lamento foi a corrupção chegar aos corações dos inocentes e dos simples.

Cães e o lobos que antes amávamos hoje rosnam quando passamos. E se não tem motivos para nos odiar, inventam. Eles não têm muito a ganhar com isso. Mal sabem que o ódio é filho da ganância. É um ferrão que fere a quem atinge, mas também mata a abelha.

Totó

Um dia eu estava morto de fome.

Não tinha opção, ou me aproximava da fogueira para comer restos ou não conseguiria dar mais um passo.

Ao invés da agressão recebi uns tapinhas na cabeça e mais comida do que eu tive em um mês.

Dizem que ele não conhece cheiros e não sabe uivar e que o cheiro dele lembra uma galinha molhada.

Só que de um jeito estranho sei exatamente o que ele quer dizer.

Várias noites passaram.

Logo entendi qual deveria ser meu trabalho: proteger meu humano toda vez que ele fosse dormir.

Espanto qualquer um que possa pôr em risco sua vida terrena ou espiritual.

Com o tempo fui me deitando cada vez mais perto.

Mesmo que ele faça algumas coisas estranhas, como me mostrar os dentes, é claro que sei que ele me ama. Sinto o cheiro de ocitocina cada vez que ele uiva de um modo estranho com um som que parece Thothou.

Em um dia frio ele me abraçou a noite toda.

Se isso não é amor, não sei o que é.

Sei que você deve achar estranho, mas digo sem nenhum medo de errar, até poque a Grande Loba tem formas estranhas de se manifestar: aquele humano é meu filhote.

Matilha

 Muitas vezes me pergunto: qual é o tamanho de minha matilha?

Não é pequena.

Tenho muitos irmãos e irmãs, tios e tias, sobrinhos e sobrinhas, pais e filhos, primos e primas.

Sangue fala alto, mas não é essa a fronteira final.

A terra onde nascemos diz muito, mas quem se restringe a ela sempre acaba se tornando em alguém mais preocupado em odiar quem é diferente do que em amar a quem é próximo.

Então, fica a pergunta que teima em se repetir: qual é o tamanho de minha matilha?

Sei que mesmo tendo tantos irmãos adotei tantos outros.

Sei que o sangue daqueles que sequer conheci trazem no fundo a mesma cor e essência.

Sei que a Terra é uma só.

Então minha matilha não deveria ter tamanho.

As terras em que passei, os irmãos que adotei e o sangue que passou pelo meu coração dão a noção exata da medida do que não se pode medir.

Passagem.

É isso! A matilha pede passagem.

E pelo mundo no lufar de um vento que leva para o alto meus sentimentos de pertencimento são sementes de dente-de-leão que se espalham.

E a toca nos espera em no único cantinho de chão que realmente nos pertence.

Um lugar onde somos todos iguais.